/Kosárból mentett fohász: egy hitetlen, de hiteles figura naplójából/
Valahányszor,
amikor úgy érzem, hogy
már épp emelkedem, és az
emberi léptékkel vélt, angyali
magasságokban járok –
szerény határaim előtted
büszkén feszegetem –, te csak mosolyogsz.
Kacagsz, ahogyan szárnyaim próbálgatom,
a reménytől megfosztva: hiú tollaimat forrázod.
Teremtőm – Gyilkosom!
Sorsom – sírom: Agg fehér király!
Marionettszálakon rángatsz, keresztül-kasul
vonszolsz, bukott halandót át az életen, és közben
kíméletlen sárba-tiporsz, hangok nélkül is hallatod
hangod: „Lásd szolga, tudd hol a helyed! És
jól jegyezd meg nevét is uradnak –
míg csak lélegzeted a tükrön párát hagy –,
alázattal szolgáld, míg arcod hamva
a por szemével eggyé nem simul…”
Uram! Arra borulok, amerre
orrom hegyét pöccinted!
Tapsoljak örömömben? Trónod elé borulva
hűs pohár vízként: halkan elfolyjak?
Ezt várod tőlem?
Kemény szavak ezek,
de a te szilaj öklöd nevelt!
Add, hogy érdemben szolgáljam a
szenvedést: győzz meg, hogy igaz,
amit a „szentebbek” nekünk,
veszett hitetleneknek hirdetnek, hogy
léted nem csupán fabula, és
hogy tanításod nem e világi, hanem
egy élhetőbb, földöntúli létre nevel!
Különben az egésznek – az örökös változáson,
a megújuláson kívül – mi egyéb volna az értelme?
1013
2020
L’ambrus